Inde
Il existe une terre où le temps ne s'écoule pas, il respire. Où le Gange porte les prières comme d'autres portent les pas, et où chaque aube semble se souvenir d'un âge oublié des hommes.
Là-bas, les dieux ne résident pas seulement dans la pierre des temples: ils habitent la fumée de l'encens, le chant d'un rickshaw au loin, le regard d'un sadhu qui a renoncé à tout, sauf à la lumière.
L'Inde n'est pas un lieu qu'on traverse, c'est un seuil, un endroit où les certitudes se dissolvent dans la poussière safran des chemins,
où l'âme, sans qu'on le lui demande, se met à chercher.
Certains y trouvent le silence, d'autres, le vertige, mais tous en repartent un peu changés, comme si la terre elle-même avait déposé quelque chose au fond d'eux, une graine ancienne, patiente, qui continue de germer longtemps après le départ.
