Il existe un chemin en Inde où chaque ville semble être une étape de l'âme plutôt qu'un simple lieu sur la carte.
Tout commence à Jaipur, la ville rose, où les palais gardent la mémoire des prières anciennes comme on garde un secret précieux dans la pierre.
De là, la route glisse naturellement vers Pushkar, comme si le désert lui-même menait au lac sacré. Le soir, mille bougies s'y déposent sur l'eau, portant les vœux de ceux qui sont venus déposer un peu de leur fardeau.
Le voyage se poursuit, presque sans qu'on s'en aperçoive, jusqu'à Vrindavan, où l'air semble encore porter le souffle de la flûte de Krishna. Ici, l'amour divin n'est pas un concept lointain : il se glisse dans chaque ruelle, dans chaque chant, dans chaque regard échangé entre pèlerins.
Et c'est finalement au bord du Gange, à Rishikesh, que ce chemin trouve son sens. Les montagnes de l'Himalaya y accueillent le fleuve naissant, et à l'heure de l'Aarti, le feu et les chants dissolvent doucement ce que l'on portait sans le savoir.
Car ce n'est pas seulement l'Inde que l'on traverse sur cette route — c'est soi-même que l'on retrouve, un peu plus léger à chaque étape.
